Soneto

Sou o lavrador que fez, rude e bisonho,

A sementeira luminosa e rara

Do trigo louro e rútilo do sonho…

— Sonho lindo que a nada se compara.

Não reparou o labor triste e enfadonho,

Regou, chorando, a terra que lavrara,

E de alma ingênua e coração risonho,

Esperou confiante o sol da seara.

Passados os trabalhos e os tormentos,

Quando aguardava a messe, jubiloso,

Numa grande esperança insatisfeita,

Eis que aparecem os arrasamentos

E o pobre, desgraçado e desditoso,

Perdeu tudo no instante da colheita.