Sexo e Destino

André Luiz

(Parte 7)

Damos continuidade ao estudo da obra Sexo e Destino, de André Luiz, psicografada pelos médiuns Waldo Vieira e Francisco Cândido Xavier e publicada em 1963 pela Federação Espírita Brasileira.

Questões preliminares 

A. Alguma coisa conseguia atenuar o suplício moral que Marita passou a experimentar aos onze anos de idade?

Sim. Seu sofrimento era atenuado pela dedicação incessante do pai adotivo, que se lhe confirmava mais terno à medida que D. Márcia, sua mãe adotiva, e Marina se lhe afastavam da comunhão espiritual. As duas juntas, à frente dela, significavam provação inquali­ficável que lhe competia aguentar em silêncio. (Sexo e Destino, capítulo VII, pp. 68 e 69.)

B. O trabalho fora de casa ajudou-a a minorar a provação que o destino lhe reservara?

Sim. Ela contava 17 anos quando começou a trabalhar em uma loja. De começo, tudo fora hesitação e novidade. Depois, as coisas se modificaram. Aliciara relações confortado­ras, expandiram-se-lhe os interesses, permutava confidências, conquis­tava simpatias. E a imaginação agora se lhe excitava em descontrole, su­gerindo-lhe adornar-se com esmero, de modo a se destacar diante do jo­vem que lhe viria, decerto, governar o império emotivo, oferecendo-lhe um lar. (Obra citada, capítulo VII, pp. 70 e 71)

C. Nas recordações de Marita surgiu uma revelação surpreendente. Que é que André Luiz descobriu?

André Luiz descobriu que Marita amava Gilberto, o mesmo rapaz que estava envolvido afetivamente com Marina. Marita conhecera Gilberto seis meses antes, no gabinete do chefe. Ela pres­tava informações de serviço, ele representava o pai em negócios alusi­vos à venda de imóveis. Ao se conhecerem, elos de intensa afinidade passa­ram, desde então, a jungi-los um ao outro, sem que lhe fosse possível justificar a sede crescente de comunhão que a dominava. Até que, no dia anterior a essas reflexões, ela surpreendera a irmã e Gilberto num colóquio que não lhe deixara dúvidas. O grande amor de sua vida, ela o perdera, e justamente para a irmã. (Obra citada, capítulo VII, pp. 75 a 77.)

Texto para leitura 

31. Viver ali era uma provação inqualificável - O suplício moral que Marita adquirira aos onze anos de idade atenuava-se tão-somente pela dedicação incessante do pai adotivo que se lhe confirmava mais terno, à medida que D. Márcia e Marina se lhe afastavam da comunhão espiritual. A jovem era sozinha em assuntos de sexo. Mãe e filha em­penhavam-se, deliberadamente, na abstenção de qualquer parecer, quando se tratasse das incertezas dela na escolha de figurinos. Vez por ou­tra, D. Márcia a escutava com ternura maternal, mas via-se que a es­posa de Cláudio possuía vasto patrimônio de compreensão e carinho, abafado, porém, sob o peso de conveniências e convenções, semelhando tesouro enterrado nas raízes de sólido espinheiro. Nessas horas de efusão, a jovem exibia-lhe todas as dúvidas e perplexidades que pos­suía, e D. Márcia respondia-lhe entre beijos, demonstrando vivamente que o lume da dedicação e da confiança de outros tempos não se lhe arrefecera no coração. Mas esses momentos de felicidade escoavam-se rapidamente, logo que Marina chegava, pois o ambiente se turvava e D. Márcia se transformava de súbito. Ocultava-se então a mãezinha espiri­tual, afável e acolhedora, e aparecia D. Márcia, avalentoada e cortês, na atmosfera psíquica. Unidas, ela e Marina completavam-se em pequeni­nas torpezas para deprimi-la, humilhá-la. Concediam-lhe, raramente, a honra da companhia para compras no centro, mas, se as lojas não dis­punham de meios para a entrega das encomendas, não se pejavam de car­regá-la com pacotes diversos, exercitando crueldade risonha nos pejo­rativos com que lhe agravavam o constrangimento e a subalternidade. D. Márcia e Marina, juntas, à frente dela, significavam provação inquali­ficável que lhe competia aguentar em silêncio. Bem cedo percebeu que a irmã, filha única, não abriria mão de ínfima parcela dos mimos caseiros de que se supunha senhora e, dominado o segredo de sua origem, modificara completamente a conduta para com ela e não deixava passar as oportunidades para biografá-la, junto às amigas. (Cap. VII, pp. 68 e 69) 

32. Marita começa a trabalhar fora - Sentindo a solidão no pró­prio lar, Marita buscou manter contatos com os familiares de Aracélia, mas suas mensagens nunca mereceram resposta. Notícias procedentes da remota cidade em que a mãe nascera davam conta de que todos eles ha­viam demandado outras regiões do país, procurando melhor sorte. A jovem estava realmente só... Adveio-lhe, então, a ideia de buscar na re­creação fora do lar o alívio para os empeços do caminho. Relacionou, assim, os primeiros dias de atividade na profissão de comerciária a que se afizera. Surgiu na memória o movimentado estabelecimento comer­cial em que Cláudio lhe obtivera a função de balconista. Era um pequeno mundo da preferência feminina. Bijuterias, perfumes, tecidos le­ves, roupas feitas... No dia imediato àquele em que o pai adotivo lhe trouxera da rua um bolo enfeitado com dezessete rosas pequenas, para comemorar-lhe o aniversário, ela entrara em serviço. De começo, tudo hesitação e novidade. Vira-se, depois, atirada aos embates do senti­mento, ligações novas, ideias renovadas. Aliciara relações confortado­ras, expandiram-se-lhe os interesses, permutava confidências, conquis­tava simpatias. A imaginação agora se lhe excitava em descontrole, su­gerindo-lhe adornar-se com esmero, de modo a se destacar diante do jo­vem que lhe viria, decerto, governar o império emotivo, oferecendo-lhe um lar... Ingênua, entendia que os fatos do amor se limitavam aos ro­mances em que cinderelas anônimas acabavam nos braços de príncipes... Entusiasmava-se com novelas e filmes que terminassem pelo altruísmo coroado ou pelas supremas aspirações humanas, convenientemente atendi­das. O destino, no entanto, escarnecera de sua inocência. (Cap. VII, pp. 70 e 71) 

33. A primeira desilusão fora de casa - A princípio, a desilusão lhe veio através de um colega que a obsequiava, repetidamente, com en­tradas de cinema. Conhecia-lhe a noiva, professora jovem e distinta que se lhe afeiçoara ao convívio. Que mal em se verem juntos para uma fita, de vez em vez? Iniciaram-se momentos de encontro fraterno. Um cafezinho de bar, nas horas de vento frio, um sorvete na praia, quando o calor vinha forte. Mera camaradagem. Amiguinho, fazendo o papel do irmão que não tivera. Chegou, porém, a noite em que ele se apresentou, transtornado. A noiva fora a Petrópolis, um fato natural, embora raro. Nada prenunciava sucessos desagradáveis, nenhum motivo de inquietação. Conversaram pacificamente nas areias do Leme. O trabalho na loja fora banho de suor copioso, no dia cálido, e a Lua nascera plena, inspi­rando-lhes pensamentos mansos e alegres, ante o sopro refrigerante do mar. Falavam acerca de freguesas apressadas, mencionando clientes ás­peros. Riam-se, despreocupados, como colegiais, no intervalo das lições. De repente, tomando-lhe as mãos, o rapaz puxou-a, num gesto brusco, de encontro ao peito, gaguejando declarações. Marita, impetuo­samente submetida aos lábios do colega, que se colavam aos seus, des­faleceu por segundos. O hálito sedutor do primeiro homem que a re­tinha, submissa, destilava o magnetismo da serpente, quando hipnotiza o pássaro confiante, mas o desmaio durou um instante só. A profunda e invencível reação da feminilidade unida à consciência foi rápida. A noção de responsabilidade relampagueou-lhe no raciocínio e bastou isso para o impulso sexual esmorecer, neutralizado. Marita ideou a imagem da amiga ausente, compreendeu todo o perigo e, tocada de súbita re­sistência, arrojou longe o perseguidor que lhe pressionava o busto tremente. Desembaraçada, o pranto explodiu-lhe quente e doloroso, e inúmeras interpelações da alma sincera, relativamente à conduta do co­lega, estouraram, contundentes e francas. Onde os compromissos do noi­vado? que fazia da jovem correta que lhe empenhara o destino? trazia, assim, o coração rolando tão baixo? (Cap. VII, pp. 72 e 73) 

34. O amor oculto da jovem Marita - Lívido e atarantado, o colega escusou-se, asseverando que não a supunha meninota antiquada. Estava comprometido, noivo, há meses, mas, a seu modo de ver, era natural que ele e ela, Marita, ainda jovens, desfrutassem o tempo, acrescentando, ainda, em sua filosofia desabusada, que todo viajante consciente, em­bora conheça o caminho certo, é livre para saborear os frutos que pen­dam de plantas erguidas à margem. Dito isso, retirou-se gargalhando, sarcástico, para depois hostilizá-la em serviço. Ocorreram depois ou­tros impedimentos e tentações. O sobrinho do chefe, rapagão recém-ca­sado, insinuara-se, começando por um presente de aniversário e termi­nando por solicitar-lhe colaboração no escritório, onde pretendeu arrancar-lhe atitudes inconfessáveis. Era novo inimigo que lhe surgia. Enquanto isso, em casa, Marita observou que Marina se alterara, sensi­velmente. Tendo alcançado o diploma de contadora, situara-se com mani­festas vantagens e, certamente por ganhar expressivas somas na profis­são, sustinha, desajuizadamente, prodigalidades e excessos. Roupas ca­ras, penteados extravagantes, bebedeiras e tafulices... Nesse ponto das confidências mudas, que André ia registrando, raiou o vulto de um jovem, nítido. Ao estampá-lo na paisagem de seus pensamentos, transfi­gurou-se a castigada criança. Desanuviou-se-lhe o firmamento íntimo e sua aura clareou-se... Marita amava o escolhido com a firmeza da ár­vore que se levanta sobre a raiz principal de apoio, com a abnegação das mães que preferem morrer, felizes no sacrifício extremo, se for essa a condição para que os filhos queridos logrem viver. André lem­brou-se de ter visto aquele vulto de homem... Era o mesmo rapaz cujo semblante repontava dos pensamentos de Marina, disputando-lhe o cora­ção com Nemésio. As jovens jaziam espiritualmente imanadas a ele por laços idênticos. Cruzavam-se-lhes as preferências, sócias de análogo destino. André olhou para Neves e viu-lhe a face transida de mágoa. Neves aproximou-se então e disse, transtornado: "Ainda não nos en­tendemos devidamente. Sabe você quem é este? É meu neto, Gilberto, filho de Beatriz..." (Cap. VII, pp. 74 e 75) 

35. Nova decepção na vida de Marita - André Luiz sopitou, a custo, o espanto que tal revelação lhe causara e não sabia de que modo o pesar lhe doía mais, se ao refletir em Marina, a dividir-se entre pai (Nemésio) e filho (Gilberto), ou se ao concentrar a atenção na­quela moça triste, profundamente lesada nos tesouros do sentimento. Estancando no íntimo tais impressões, André continuou a pesquisa. A muda confissão de Marita avançou em reminiscências vivas e francas. Conhecera Gilberto seis meses antes, no gabinete do chefe. Ela pres­tava informações de serviço, ele representava o pai em negócios alusi­vos à venda de imóveis. Com que deslumbramento lhe recebera os primei­ros olhares afetuosos e indagadores! Elos de intensa afinidade passa­ram, desde então, a jungi-los um ao outro, sem que lhe fosse possível justificar a sede crescente de comunhão que a dominava. Para surpresa maior, no primeiro encontro que lhes precedera a série de passeios e entretenimentos felizes, ficara sabendo, satisfeita, que Marina se fi­zera contadora da firma em que o pai dele era a figura mais impor­tante. Riram-se da coincidência com a ingenuidade de duas crianças. Marita confiara-se a ele, integralmente. Amava-o, sentia-se amada, e desde então mais vastos horizontes se lhe descerraram à alma. Tolerava as alfinetadas do cotidiano. A Natureza lhe desvendava encantos novos. Admitia que outra luz se lhe acendera nos olhos, permitindo-lhe desco­brir a beleza do mar. Desligara-se do calvário doméstico; o tempo vo­ava, doce, ao coração. O amor correspondido anestesiara-lhe a sensibi­lidade. Marita dera-se a Gilberto, copiando a passividade da planta que se rende ao cultivador, da fonte que se entrega ao sedento. O filho de Nemésio Torres prometera-lhe casamento. Falava do futuro ri­sonho, suscitava-lhe sonhos de maternidade e ventura e, para fazê-la integralmente feliz, aguardava apenas a melhoria econômica, que adi­vinhava perto. Apesar de tudo, Marita apresentava agora o coração aba­tido, farpeado. Convencia-se de que Gilberto se enfastiara e que am­bos, precipitados à fome de prazer, haviam colhido, antes do tempo, a flor da felicidade. Marina adiantara-se, sempre Marina... Na véspera, surpreendera a irmã e Gilberto num colóquio que não deixava dúvidas. Ouvira-lhes a conversação impregnada de ternura ardente, sem ser pres­sentida. E nesse ponto das lembranças amargas, estirou o corpo desgo­vernado, abandonando-se a lágrimas convulsas. (Cap. VII, pp. 75 e 77) (Continua no próximo número.)