Guilherme de Almeida

Quando uma nuvem nômade destila

Gotas, roçando a crista azul da serra,

Umas brincam na relva; outras, tranqüila,

Serenamente entranham-se na terra..

E a gente fala da gotinha que erra

De folha em folha e, trêmula, cintila,

Mas não se lembra da que o solo encerra,

Da que ficou no coração da argila!

Quanta gente, que zomba do desgosto

Mudo, da angústia que não molha o rosto

E que não tomba, em gotas, pelo chão,

Havia de chorar, se adivinhasse

Que há lágrimas que correm pela face

E outras que rolam pelo coração.